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14/10/07

Antología II de Microrrelatos: Dorando la píldora, abusando de la verborrea.

Hay recortes de palabras. ¡Se ha reducido el número de microrrelatos a cinco! Gañán, ¿tienes ganas de bronca? ¡No, no! Es que simplemente hoy estoy de un vago subido. Déjame ser como me dé la gana, admirador morado. ¡No estoy morado, qué te habrás creído! Toma, una salchicha. ¡Uá, qué rica está! ¡Gracias!

Su estela se aleja. Grita de alegría. Sigo igual.

Gafas de balbucear

Primero fue el diseño. El más feo de la historia de la humanidad. Aunque funcionara bien. No tuvo éxito comercial.

En el segundo modelo de las gafas, optaron por el diseño bonito. Ya funcionaba, siguiendo el mantra de "Si funciona, no lo toques".

El ridículo era igual. Pero el segundo modelo se vendió muy bien con una excelente campaña de márketing que nos anunciaba lo pomposo del invento.

Las gafas fueron la moda y monda del mundo moderno. Unos pocos se reían con los muchos que balbucían. Tontos mayoritarios que te llamaban tontos por no seguirles el rollo.

Argumentación de mascar

El genésis de la historia ¡Oh, un votante de derechas, supongo! ¿Por qué será? Eso sí, no le discuto la vagancia de los estudiantes. Los aspectos no lo son tanto. Giro de la trama. Al final cuenta verdaderas. No importa la derecha ni la izquierda, son cosas de niños pequeños. ¡Hijo mío, la derecha! Ha ganado la Verdad. Giro del argumento. No es una verdad absoluta. Tiene matices, los cuales deben entrar ahora mismo. ¡Matiz 1! ¡Nosotros trabajamos más que nadie! ¿Cuántas horas hemos tenido en la Selectividad? ¡Ocho mil menos siete mil setecientos cincuenta y nueve!

Los otros matices han sufrido consecuencias. Giro de la trama. Uno trapichea con droga. Dos matizan sobre Otra Cosa. Tres rompen papeleras. El matiz uno flojea. Cesa su verborrea. Nadie ha logrado decir la verdad absoluta, aunque sea una verdad bastante buena.

Historias en una patena

Soy el hermano de McManus, el que trabaja en la limpieza. Comento que mi hermano es un cruel tirano que siempre deja mis sesos en una patena.
McManus: Me he tomado la libertad de analizar tus palabras, oh, cruel desconocido. También me he tomado otra libertad, la de comprar una recortada. De momento, no sé quién eres. Pero sé que quieres desvelar mi identidad por Internet. No obstante, no sabes nada de mí.

McManus: Oh, ausente. Te esperaré en el Infierno. Tus palabras están en la patena, créeme. ¿Te has meado? ¡Mi latifundio es tuyo! ¡Te reto a un duelo con zanahorias! ¿Treta o sorpresa? ¡Responde rápido, que me voy!

Hermano: Mí no entender.

McManus: Te he oído teclear. Me he teletransportado a tu ridícula casa. Ahora mi recortada está apoyada en tu cabeza.

Hermano falso: ¡Aaaagh! ¡Eres tú!

McManus: ¡Mierda, mis manos y mi cuerpo me duelen! Algo pasa conmigo, si no, ¿por qué se encenderían de repente mis manos? Creo que quieren teletransportar por mí... ¡Agh, no lo puedo controlar!... ¡Todo se ha vuelto sombrío! ¡Estoy en el maldito universo! ¡Me ahogo!

Se certifica que McManus murió solo y abandonado en el Universo el día 10 de diciembre de 2007.

Hechizos sin hache.

Zalamero dijo. Con guión medio, Cruz replicó.
Te han robado la conexión de Internet. Échale la maldición del caracol mal trotado.
-¿Qué es eso, señor zalamero?
Simplemente esta maldición mandaba a cualquier vecino al núcleo del Sol en 10 segundos. Lo que pasa es que alguien la cagó con el conjuro.
-¿Y se cargó el sol?
No, le puso un mal nombre. En principio iba a ser: "El trokista que mató a Stalin". Pero por cuestiones políticas, dialogantes y por no decir alguna falacia, tuvo que ser más objetivo.
-Oh, entiendo. En resumen, otra magia fallida, ¿no?
Sin comentarios.
-¡Maldita sea, tengo las orejas de cerdo!
Perdón. Es que decir "Sin comentarios" hace ejecutar el conjuro.
-¡Déjame en paz! ¡No quiero hablar contigo!
Una cualidad del humano fue derrotada por un objeto material. No obstante, éste se volvió diabético por lo empalagosa de la cualidad.

Saludo del pavo real.

Le ha saludado. Ha pasado a su lado. ¿Qué quiere decir? Muchas cosas.

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